Les guerres ne sont plus l'exception désastreuse du monde. Elles en sont la règle et l'oxygène. S'annulant l'une l'autre puisqu'elles inventent à chaque instant t leur summum d'horreur pour celle (ou celui) qui le vit et en meurt. Frédéric Clot n'imagine pas que l'on puisse figurer un guerrier sans attifement, sans outil, sans verdeur. Ce sera une chéchia ou un discret étui pénien, mais ce sera cette ombre de la mort riante aux gencives de plomb, aux yeux comme des bouches d'égout, aux rages de crayon fondant par zébrure de la main à la page, et de la page à celle qui l'anticipe, et parfois une mort noire juchée sur des échasses.

(Extrait du texte de Francis Marmande)